¿Y si lo cotidiano se desarma?

Tiempo de la grabación: veintiséis minutos con tres segundos.
Tiempo del relato: noventa y cinco años.

La pregunta es una declinación del pensar. De algo más profundo que es un no saber con exactitud para dónde disparar en este momento.

Tan deformada conmigo me siento que el lugar me acopla, me cobija el sillón y tirada para atrás solamente puedo pensar que la vida se está troquelando, que tal vez sea cierto que puede vivir más de una en una.

Guardo ese material inflamable en un archivo en la computadora, mi receptáculo de fervor contenido que evita volverme disfuncional en la vida cotidiana.

Qué lindo es hacer algo prohibido cuando hay una mano que contiene.

¿En qué momento una persona pasa a ser importante en nuestra vida? ¿Es una elección? ¿Simplemente pasa? ¿Es una decisión del universo, el mismo que dispuso todo lo necesario “para que nuestras manos se encontraran”?

Hay ecos de Natalia Ginzburg y su Léxico familiar en este abecedario que recopilo para conjurar la ausencia.

Cortar hasta quedarte con pelo corto. Y eso qué es, ah, quién lo sabe. Hasta dónde. Cuán corto qué. Seguir. Hasta ya no ser vos. Hasta no reconocerte.

Si se desarman las instancias físicas del pasado, ¿es posible el recuerdo?